Lámpara mágica

Todo el amor que había sentido estaba guardado en una canción. Solo bastaba cantarla para volver a sentir un poquito de nuevo. Como cuando se abre una cajita con fotos viejas y boletos amarillos.

Luces

La luz de lamparita amarillenta en tu casa cuando se va el sol. El sol que solo llega rebotado y azul, en tu habitación, en la cocina y en la ventana del comedor. La ventana que me iluminó en contraluz una mañana mientras desayunaba y me sacabas una foto.

Cierro los ojos y se encienden las luces, siguen ahí, seguís ahí, me sacás una foto mientras desayuno y pienso en mi cara de dormida.

Abro los ojos. Se apaga la luz.

la otra

Tan orgullosa siempre. Satisfecha con su forma de actuar, no suele escapar a lo que se espera de ella. A lo que ella misma espera. Mantiene la sonrisa, siempre, sin importar lo que pase. Sus errores la persiguen para siempre una vez cometidos, por eso prefiere no cometerlos. Si lo hace, pone parches a las consecuencias, limpia el desastre.
Un día cualquiera, le parece ver algo cerca, un reflejo desde un hueco oscuro, lo ignora, pero algo hace que vuelva a mirar. Esto no es nuevo, no debería mirar, gira e intenta distraerse. Pero cada vez es más dificil ignorarla y acercarse, estirar el brazo y tocar. Frío. La cara helada y blanca la mira, los ojos desde las sombras saben que su mirada es suya, de la otra, de las dos.

(hoy no tengo certezas.)

Concurso de Cortos - Votá a: En el principio

Concurso de Cortos - Votá a: En el principio

Perfume

A veces vas en el colectivo, pensando en nada en particular, en cualquier cosa que te haga olvidar que no te podés sentar, la mochila está pesada y aún falta media hora para llegar. Y así pasás el tiempo, repasando todo lo que tenés que hacer cuando llegues, o repitiendo muy bajito el estribillo de alguna canción, o recordando un lugar por el cual pasaste, y viste esa casa tan linda y justo te dio un poco de miedo sacar la cámara. Al rato ya estás llegando, te acercás a apretar el timbre, el colectivo gira en una esquina y por las ventanas a tu izquierda entra una brisa llevando un perfume. Es SU perfume. ¿Es SU perfume? Tratás de sentirlo de nuevo, pero ya se fue, estirás la nariz (como si fuera posible hacerlo), pero nada, solo aire y olor a gente, gente a la cual observás inquisitivamente un momento, como si alguno fuera a revelarte... algo. Nada. Girás hacia la puerta que ya se está abriendo y comenzás a dudar, mientras bajás ya no sabés si recordás su perfume o si era otro, y a pesar de tanto tiempo pasado, y del malestar que pudo haberte provocado ese aroma en algún momento, te molesta un poco que tu nariz comience a olvidar.

Todas las flores

Todas las flores
Cargado originalmente por ..::Tangerine::..

ánimo soleado

Irreal real

Recuerdos de lugares que no existen (o sí, pero no así), momentos borrosos, diálogos inciertos o imaginados (pero que podrían haber sido), viajes reconstruidos. Son también parte de mí.